Mi exesposo murió, y cuando me volví a casar llevé conmigo a su madre. Por casualidad escuché a escondidas una conversación entre ella y mi nuevo esposo, y quedé completamente paralizada. El día que entré en la casa de mi nuevo marido junto con la madre de mi esposo fallecido, ya estaba preparada mentalmente para enfrentar cualquier tormenta. Pero nunca imaginé que terminaría quedándome inmóvil frente a una puerta entreabierta, escuchando palabras que quizá jamás debí haber oído.
Bajo el sol amarillento del final del otoño en una zona rural de Jalisco, México, el pequeño pueblo de San Miguel de los Mezquites parecía haberse quedado suspendido en el tiempo. En mis recuerdos, la imagen más hermosa no eran los campos de maíz dorado ni las hileras de cactus extendiéndose junto a los caminos de tierra, sino la espalda de un muchacho que siempre se ponía delante de mí para protegerme del polvo, del viento y de las burlas de los demás niños.
Mateo y yo crecimos juntos como dos árboles de mezquite en la plaza del pueblo, con las raíces hundidas profundamente en la tierra que nos vio nacer. Mi familia era pobre. Mi padre murió cuando yo todavía era demasiado pequeña para recordar bien su rostro, y mi madre quedó sola, trabajando sin descanso con un pequeño carrito donde vendía tamales y atole para poder mantener mis estudios. La familia de Mateo vivía un poco mejor, pero él jamás me miró con desprecio.
En aquel entonces, cada mañana su madre le hervía dos huevos para que tuviera fuerzas. Pero Mateo siempre escondía uno en un pañuelo y, cuando me encontraba bajo el árbol, me lo entregaba con una sinceridad que todavía me duele recordar.
—Toma, cómetelo para que tengas energía para estudiar. Con uno yo tengo suficiente.
Nuestro amor nació así, sencillo como una flor silvestre al borde del camino, pero resistente como pocas cosas en esta vida. Al terminar la preparatoria, no elegimos ir a la universidad. En lugar de eso, nos fuimos juntos a Guadalajara a trabajar. Mateo consiguió empleo como mecánico y yo entré a una fábrica de costura. El salario era poco, pero él lo cuidaba como si cada peso fuera una semilla de futuro. Cada mes, al cobrar, me entregaba casi todo el dinero y solo se quedaba con unas cuantas monedas para comprar cigarros.
—Cuando juntemos lo suficiente, volveremos al pueblo y nos casaremos —me decía—. Voy a arreglar la casa de tu mamá, y luego viviremos cerca de mis padres.
Pero nadie en esta vida aprende de verdad a prepararse para lo inesperado. Justo cuando más esperanza teníamos, mi madre murió de pronto por una hemorragia cerebral. Su partida me derrumbó por completo. El mundo entero pareció cubrirse de un color gris y sin vida. Fueron los padres de Mateo quienes se encargaron del funeral con una dedicación tan grande como si mi madre hubiera sido de su propia sangre.
El día del entierro, la madre de Mateo me tomó la mano. Sus dedos eran delgados, pero tenían una calidez que jamás olvidé.
—Desde hoy eres mi hija. Mientras en esta casa haya un plato de comida, tú no vas a sufrir abandono. Vente a vivir con nosotros, hija.
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